Minha vó me deu simplesmente todos os livros de culinária dela. Todos. Todos meus. Vou trancar todos na minha mala com segredo pra minha mãe não pegar. Porque minha vó deu pra mim. Disse que eram todos meus, que era pra eu colocar numa estante na minha casa e os mais bonitos eu devia deixar na mesa de centro da sala.

Ela deu todas as formas de bolo pra minha mãe. Todas. Minha avó foi boleira. Eu não sei se esse é mesmo o termo, mas sempre foi assim que a gente chamou. Tem pouco tempo que eu fui saber o que é encomendar uma torta num aniversário, porque minha avó sempre fez todos os meus bolos. Precisa ver meus bolos de aniversário, e os do meu irmão também. Aniversariozinho de quatro anos e um bolo de bruxinha do meu tamanho. Meu irmão com bolo em formato de tartaruga ninja (o rafael, claro). Num aniversário simples eram uns oito tabuleiros grandes.

Ela fez bolos durante uns bons 40 anos. Então imagina que ela tem todas as formas do mundo. De todos os tamanhos e todas as alturas e todos os formatos. Então pensa no material de confeitaria dela. Todos os bicos do mundo. Todas as receitas de bolo, de glacê, de pasta americana. Todas as fotos de todos os bolos do mundo.

Minha vó disse que queria achar alguém que fosse aproveitar, ela queria dar isso tudo a alguém que confeitasse pra fora. E minha mãe deu um pequeno chilique. Que nunca que essas coisas poderiam sair da família. Que nunca que outra pessoa daria o valor que só ela sabe que tem. Que nunca alguém cuidaria de tudo aquilo como deve. E minha avó cedeu, deu tudo pra minha mãe. Formas, livros, bicos, revistas, tudo.

A gente nem conseguiu trazer tudo, claro.