Nâo tem muita explicaçâo. Nâo é pra sempre. Eu adoro blog e acho que vou escrever blog pra sempre. Mas por enquanto nâo. Eu volto, nâo sei quando, mas eu volto. E neste mesmo endereço.

Entâo eu sò vim dizer que este blog està dando um tempo.

E eu vi a Kate Moss em Paris! Ha!

Ontem fez muito frio. Acho que quase tanto frio quanto nos Alpes. So' que la' eu tinha casacos de Gore Tex, que salvam mesmo. O frio fica todo do seu lado de fora. O seu lado de dentro fica quentinho. Aqui e' so' camisa + sue'ter + manteaux mesmo, cachecol, calc'a jeans ou saia com meia grossa. Vinha funcionando bem, porque o clima estava o'timo. Mas ontem fez frio.

Enfim, muito frio. Do tipo que me fez desejar que eu tivesse uma ma'scara ninja.
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Minha mae me manda um e-mail que diz "A Hannah esta' mandando beijos e dizendo que te ama." Choro, choro, choro. Nao posso nem ver foto, que eu me lembro que ela ta' la' e eu to aqui.

Ela, a minha mae, termina dizendo "Depois a mamae escreve mais. Agora deixa eu ir, que estou arrumando a casa."

Se e' mesmo verdade que voce sabe muito sobre algue'm pelo carrinho de compras dela no supermercado, sera' que ficou evidente, pela quantidade de chocolate, que meu namorado esta' viajando? Hmm.
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Coisas que sao iguais tanto la' quanto ca': liquidac'ao da Zara. As pessoas ficam loucas. Filas imensas pra pagar. Passei a vez, apesar de tudo estar muito barato mesmo.
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Ontem, Valentine's Day, fui jantar e depois ao cinema com os pais e o irmao do F. Ele liga e diz que a neve esta' too hard, babe, too hard. Eu digo pra ele nao esquiar off-pist e ele ri, e' claro.
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Resolvo lavar roupa `a meia-noite. Aperto alguns botoes na ma'quina em Frances. A ma'quina faz barulho. Acho que funcionou. Cade a a'gua? Ta' lavando roupa sem a'gua. Como eu coloco a'gua aqui? Ah, entendi, eu programei so' a secagem. Que esperta. Acho que acertei o programa de lavagem + secagem. Pelo menos hoje de manha estava tudo u'mido.

E minha mae me pergunta, por e-mail, como estou nas tarefas dome'sticas*. Eu respondo que tudo o'timo, mas a verdade e' que so' sei lavar louc'a. Fico maluca com a louc'a. Lavo e lavo de novo. E lavo de novo. E seguro contra a luz. E tiro copos do arma'rio, pra lavar de novo. Nao consigo parar. A a'gua do planeta vai acabar e a culpa vai ser toda minha, porque preciso ter as louc'as mais limpas do mundo.

a.pior.dona.de.casa.do.mundo


*na verdade, a pergunta foi: voce esta' lavando louc'a, limpando o banheiro, passando aspirador, enfim, mantendo a casa limpa, como eu fac'o? Existe algue'm mais leonina do que minha mae?

Nos Alpes

Da varanda dos quartos de cima

O carro no quintal

Subindo no meu lifting preferido, o de cabine

Bom, tem quem goste, ne'? E eu conhec'o algue'm que adora e saiu hoje de manha cedinho pra mais tres dias de esqui, deixando a namorada pra tra's em pleno Valentine`s Day.
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Nao, nao tem fotos minhas em roupas de esqui. Porque estou convencida de que todo o meu problema pra esquiar era, na verdade, medo de ser vista usando uma calc'a amarelo-gema, um casaco azul e botas cor-de-rosa.

Lendo o diàrio de viagem dele, pra me inspirar e fazer o meu, ele escreveu sobre o segundo dia que me viu:
"ela chegou de vestido azul e òculos de fashionista."

E sobre a viagem à praia:
"eu nâo tinha percebido, mas ela tem senso de humor. e me faz rir."

Se eu ainda nao estivesse apaixonada, essa era a hora.

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Aì que pra mim nada ficou decidido. Nâo sei a que horas vamos sair. Nâo sei se vamos jantar antes ou depois. E de repente ele tà correndo pra vestir o casaco, dizendo, vamos, vamos, e chamando o elevador. Quando eu vejo, estou no meio da rua e tenho que responder se quero pipoca doce ou salgada.

-Nâo sei como é a sua pipoca doce.

-Doce ou salgada?

-Como é a pipoca doce daqui?

-Nâo sei. Como a do Brasil, eu acho. È igual à pipoca que eu vi là.

E aì estou tentando achar a luva esquerda na minha bolsa. Perdi a luva esquerda? E ele sai e me deixa com uma nota na mâo. Some e eu com as pipocas e o funcionàrio falando francês e, ah, é isso! eu tenho que pagar. 

E a pipoca doce nâo é igual à pipoca doce no Brasil. Entendeu? Nâo é igual, nâo é igual! E eu fiquei sozinha e nâo sabia que vinha ao cinema. E nâo sabia o horàrio. E a pipoca doce nâo é igual à do Brasil. Entendeu? Nâo é igual! Eu vou fazer pipoca doce aqui, pra mostrar como é diferente. È diferente.

E fecho a cara e ponho as mâos na frente dos meus olhos pra nâo ver as cenas mais violentas. E nâo falo, nâo converso. But he's a talker. He talks. Anywhere. He talks anywhere. E eu, eu sou daquele tipo que acha que o problema vai embora se ninguém falar nele. Nâo é assim que funciona? But he's a talker. So we talk. E me sinto uma criança reclamando que nâo foi parte da decisâo, que nâo sabia de nada. Blà-blà-blà, eu canso a mim mesma.

Meio cheesecake de chocolate depois, é sò "nâo gosto de ficar assim. é tâo ruim brigar. oh, my god, you're so cute, so cute."

Mas o que e quero dizer é: meio cheesecake de chocolate. meio.cheesecake.de.chocolate.

Que as minhas caras feias nâo sejam freqüentes. È sò o que eu peço...

Ontem no's fomos ao carnaval brasileiro. Nem toda a mu'sica que tocou foi capaz de tirar da cabec'a de F. o grande cla'ssico que ele queria escutar: a danc'a do cr'eu.

Como brasileira orgulhosa de minhas origens, e' claro que eu mostrei pra ele no YouTube. E ele nao consegue pensar em outra coisa agora.

-How do they dance like that?
-Can you do it?
-What`s creu? ...Ohhhh, that!

E o tempo dele agora e' gasto cantando "creu, creu, creu, creu, creu. veloxidade 5!"

Sim, eu admito que arruinei um frances.
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Na hora de voltar pra casa, meus pe's doi'am tanto, mas tanto, mas tanto, que F. me carregou. Nao que eu tenha pedido, veja bem. Mesmo quase chorando de dor e xingando em portugues todos os motoristas de taxi que resolveram desaparecer bem naquela hora, nao, eu nao pedi pra ser carregada. Eu ainda tenho um pouco de nocao e assumo a culpa por ter usado sapatos novos pra danc'ar. O que acontece e' que ele gosta de exibir sua forc'a descomunal, erguendo todo o meu peso.
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E hoje nem a promessa de que eu podia dirigir o carrinho de golfe me permitiu acordar cedo. So abri os olhos pra ver o F. vestido com as roupas de golfe e morrer de rir.
-Hahahahahahaha, e' obrigato'rio se vestir de rich kid pra jogar golfe? E' s'erio essa jaqueta? De que prep school voce saiu? Hahahahaha.
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Enfim, a louc'a do cafe' e do jantar de ontem ficou pra mim. Cogito muito vender as roupas de golfe pra comprar uma lava-louc'as, hein?

Ok, se voce, como eu, tambem sente uma dor no coracao* toda vez que toca num vestido Fendi ou experimenta MiuMiu mesmo sabendo que nao pode comprar, a dica e' a ponta de estoque mais legal que eu vi ate agora por aqui:

Showroom30

Nao e high fashion e voce vai sem saber direito o que vai encontrar la, mas pode contar que vai encontrar alguma coisa.

Esta semana eu encontrei sueteres Prada a 69 euros e jeans Diesel e Miss Sixty por 69 euros tambem. Muitos modelos, muitos tamanhos, dos pequenos aos grandes. Camisas masculinas Redskins por 21 euros. Vestidos Paul & Joe a 80 euros.

Pelo que eu entendi, as roupas chegam na quarta-feira, e pra entrar na quarta-feira voce precisa de um convite, que eles dao pra quem pedir nos outros dias da semana.

Eles anunciam nos convites as marcas mais importantes de cada semana. Nao da pra saber o que exatamente voce vai achar, mas vale a pena dar uma olhada.

Semana que vem tem Ermenegildo Zegna, Smalto, Ungaro, Tissus Cerruti, Trussardi, Morgan.

Na outra semana tem Calvin Klein.

Rue de Lisbonne, no. 30
Metro: Villiers, linha 2/3; Monceau, linha 2; Courcelles, linha 2; Miromesnil, linha 9


*eu to falando muito serio. me da quase vontade de chorar quando eu vejo Dior ali na minha frente e nao posso comprar nem com 40% de desconto. me da vontade de chorar e me jogar no chao de tao injusticada que eu me sinto.

Quando a mâe do F. me chamou pra correr com ela, eu pensei "ok, ela é pequenininha, minhas pernas sâo mais longas, acho que nâo vou sofrer pra acompanhar o ritmo dela."

Foi sò na segunda volta no parque, quando eu jà estava pedindo pra morrer, que ela me contou que quando morava em Cingapura corria 8 quilômetros todos os dias.

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Bonitinho, né? Que enquanto eu me apronto pra ir correr ele diga "mas você nâo almoçou. precisa de alguma coisa que te dê energia. come uma TÂMARA."

Ah, eu acho bonitinho que ele ainda pense que eu sou uma pessoa de tâmaras.

È claro que comi chocolate. Pela energia.

Quando eu acordei com 25 anos, tive que tomar uma das maiores decisôes da minha vida. Acordei e recebi a notìcia de que o café-da-manhâ nâo seria em casa. A demora pra acordar de verdade foi tanta, que quando eu pus os pés na rua nenhum lugar servia mais café-da-manhâ. E foi aì que F. pediu que eu escolhesse entre um brunch de chocolate ou um almoço de verdade. E me levou até a loja de chocolates pra que eu visse todos aqueles chocolates com os meus pròprios olhos. Um brunch sò de chocolate! Pâes de chocolate, crepes de chocolate, bombons, chocolate quente!

Mas a responsabilidade que veio junto com a idade falou mais alto e eu achei que devia almoçar de verdade, uma coisa que eu nâo fazia hà dias. O brunch de chocolate fica pra outro dia. Valentine's day, quem sabe...

F. disse que ia cozinhar pra mim e perguntou se eu preferia jantar aqui sò com ele ou ir jantar na casa dos pais dele. Eu escolhi jantar na casa dos pais dele, porque gosto de aniversàrios com gente e comida pra 492 pessoas. Entâo passamos no supermercado antes e ele comprou os ingredientes secretos pro jantar que ele tinha planejado. Cozinhamos a tarde toda. 

Pâes-de-queijo que eu fiz

Lasanha de ricota com espinafre e cogumelos que F. fez (o jantar secreto)

Macarons que F. fez. Recheios de chocolate com café, chocolate com uìsque e canela, e chocolate com coco (a sobremesa secreta)

Torta de maçâs que a mâe do F. fez, com as maçâs que ela mesma colheu no ùltimo fim-de-semana na casa de campo

A happy birthday indeed.

Depois disso tudo, ainda ganhei presentes que eu nâo esperava ganhar. E ganhei o direito de estender meu aniversàrio até ser meia-noite no Brasil.

A henna na minha mâo eu ganhei no sàbado, numa festa da famìlia do F. Era uma cerimônia pra um dos primos dele, ele nâo sabe me explicar direito o propòsito da cerimônia. Talvez o primo tenha sido circuncidado hà pouco tempo, ele nâo soube explicar. Mas no final da cerimônia, a avò dele e as mulheres mais velhas da famìlia prepararam a henna, passaram na mâo do primo e depois nas mâos de todo mundo que quisesse boa sorte. Fora a parte da henna, foi uma festa bem parecida com as festas de famìlia brasileiras: muita gente, muita comida e assim que eu cheguei, mesmo sem falar francês ou àrabe, jà ganhei um copo.

No 43 Places, sabe aquele site onde voce lista lugares que deseja conhecer?, eu me sentia tao pequena e nao queria colocar Paris porque achava que nunca veria a cidade.
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Ano passado eu estava voltando pro Rio e no aviao duas senhoras na minha frente chegaram a conclusao de que ninguem pode morrer sem ver Paris. Eu pensei, que esnobes.
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Semana passada, estava anoitecendo, eu cheguei em casa e F. disse que nos iamos sair. Entramos num onibus e no meio do caminho ele me perguntou se eu nao queria saber aonde nos estavamos indo. Eu disse que nao fazia diferenca. Qualquer lugar e lindo, qualquer lugar me surpreende, qualquer lugar me faz suspirar.

Nos descemos do onibus e la, atras de um predio, estava escondida a torre Eiffel. Ele escondeu de mim ate o ultimo minuto, pra minha surpresa ser maior e melhor.
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Eu ando pelas ruas, pego o metro, como um pain au chocolat, compro uma baguete pro cafe-da-manha do dia seguinte.

E ainda nao acredito que estou aqui.

No cafe-da-manha eu conto do meu sonho. Que eu sonhei com o Rambo. E que o pai dele era o Rambo e que ele me explicava por que o Stallone resolveu ser o Rambo mais uma vez. E uma coisa que nos faz pensar, isso. Porque as estacoes de metro estao cheias de cartazes do filme novo. E sempre que a gente ve um dos cartazes, pergunta pro outro qual devia ser a intencao do Stallone quando ele decidiu fazer mais um. E mais um Rocky. E a gente pensa nas razoes e sao todas engracadas, pelo menos a gente acha que sao.

Entao essa noite eu sonhei com o Rambo. Que ele era pai do F. No fim do sonho eu percebi que era um sonho, porque nao entendia como o F. nao se chamava F. Stallone. E pensava em procurar o sobrenome dele de verdade no imdb.com. Entao percebi que era um sonho.

Mas eu estava la, comendo pao com manteiga e geleia de framboesa, tomando meu chocolate quente direto de uma tigela e contando meu sonho pra ele. Que ele andava comigo pelas ruas do meu bairro. O F., nao o pai dele, o Rambo. E que ele me vestia de Rambo. E me fazia carregar quilos e quilos de municao nos ombros e na cabeca. Eu dizia que nao conseguia andar com toda aquela municao em cima de mim. Entao ele me dizia que eu tinha que carregar a municao, porque o publico precisava ver de onde o Rambo tira as balas, era preciso explicar como ele nunca fica sem municao.

-Obrigada por me contar esse seu sonho tao interessante. E em tantos detalhes.
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No segundo museu que visitamos ontem, ele comenta sobre os paineis de madeira e de como a altura do teto foi decidida em relacao aos paineis. Eu faco uma cara de quem nao sabe do que ele ta falando.
-Voce nao ta ouvindo o audio guide?
-Estou, claro.
-Eles falam isso.
-Hum, nao ouvi.
-Sera que falam no guia em frances mas nao em ingles?
-Pode ser.
-Me empresta seu aparelho... Renata! Eles falam dos paineis em ingles tambem!
-Puxa, nao ouvi.
-Aposto que voce ta pensando em falafel!

Sim, eu estava. E no doce de nozes de sobremesa.
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Hoje consegui fazer um bom cafe pela primeira vez. Bem escuro. Acho que com isso perdi os minutos a mais de sono a que eu tinha direito enquanto ele preparava o cafe. Vamos revezar.

Mais algumas fotos:

Musee D'Orsay. È o museu dos impressionistas e pòs-impressionistas. Muitos Monets, Manets e Renoirs. Van Gogh, muitos, meus preferidos, Redon, Cézanne, Gauguin. Foi assustador pra mim ver todos eles tao de perto, sem nenhuma proteçao especial. Você pode tocar. Você nao tem permissao pra isso, mas hà a possibilidade, isso que eu quero dizer.

Galeria ao redor da Place des Vosges, no Le Marais.

Hotel de Ville, a prefeitura.

È aquela coisa. Todas as fotos sao iguais, porque sao fotos de turista... Parece que estou sempre com a mesma roupa, mas é sò o mesmo casaco, eu juro.

Quando eu cheguei perto, ela começou a piscar. Sò pra mim...

A estaçao mais bonita até agora: 

Arts & Métiers, linha 11

Loja de Pierre Hermé em Saint Germain.

Macaron de chocolate do Pierre Hermé. Eu poderia ter provado de outro sabor (e ainda vou provar, claro), mas foi uma visita ràpida e eu nao resisti. 

È chocolate + chocolate + chocolate. Como eu poderia lutar contra isso?

Chegando em casa e testando a câmera nova...

Uma das minhas lentes rasgou, entao tenho que andar de òculos por Paris. Nem tudo é perfeito...

O fotografo gosta de enquadramentos loucos...

Ok, minha celebridade brasileira de ontem foi a Maite Proença, no Musee d'Orsay. Nao pedi pra tirar foto, porque ela estava com a filha, sei la, toda descansando num banquinho e porque eu nao quero que ela diga no Saia Justa que encontrou uma garota brasileira sem noçao em Paris.

Sério, é melhor contar quantas pessoas ainda temos no Brasil, porque tenho a impressao de que todas estao aqui. Estou preocupada. Sò nao estou mais preocupada do que com o Japao, porque é certeza mesmo que nao tem mais ninguém morando là. Estao todos aqui, com suas cameras de 163 megapixels, tirando fotos de tudo e usando casacos fofinhos. Eu nao sei se ha pain au chocolat pra toda essa gente. Por favor, comam no McDonald's!!

Ser pobre em Paris é ficar feliz porque o primeiro domingo do mes està chegando e selecionar os museus que voce quer ver. No primeiro domingo do mês uma grande parte dos museus tem entrada gràtis.

Minha mae me escreve pra saber se estou tomando leite e me alimentando direito. E também pra me contar que Hannah està impossìvel.